واشنطن– أيقظني ، ليلة أمس، كابوس مخيف . صاروخ ” ذكيٌ ” يسقط على إسطبل خيول. تتطاير قطع أجساد الأحصنة وأطرافها في الهواء وتسقط بلا صهيل . واحد منها يخرج مضرجاً بالدم. جروح دخيلة ليس فيها رمية رمح أو طعنة خنجر أو ضربة سيف. حروق و شظايا. يصهل كرامةً. ينطلق كما في معركة أو سباق. حاملاً على ظهره أمّاً تحمي بجسدها طفلها! يشبّ الحصان واقفاً على قائمتيه الخلفيتين إنتصاراً لنجاتهما. يقع الطفل بين يدي!
قفزت صارخاً !
وبقي الحدث هائجاً ما ئجاً أعيشه وكأنه لازال.
ذاك كان الكابوس : اسطبل خيول.تتقطع أوصالها. تنهشها شظايا آلة مجنونة. حصان يهز الأرض بحوافره، يثقب الأذن صهيله. يرفع قائمتيه الأماميتين معلناً أن الخطب أكبر من ترويض. ينظر إلى الأم وابنها. يطمئن أنهما مازالا بحمايته، فارسان فوق ظهره.
لكل حلم – كابوس تساؤلاته حين يصحو مشاهده من نومه . لمَ ! و ما ، هما أداتا الإستفهام الأكثر شيوعاً للتفسير و طمأنة الذات. لمَ الحصان النبيل ! و لمَ الصاروخ ” الذكي” ! لمَ الشابة و طفلها الرضيع! و لمَ ذاك الكم من الدماء ! ما الذي داهم بقعة الأحلام في رأسي لكي تتحفني بمثل ذاك الكابوس ! و تختار الحصان بطلاً له!
كانت ابنتنا من عشاق ركوب الخيل. و مارست تلك الهواية في صغرها بشغف. كنا نراقبها قبيل امتطائها ظهر الحصان، تمسح رأسه، تداعب وجهه، تتحدث إليه، و يومئ لها حسن الحديث و تجاوبه. أصيبت بالحساسية الخاصة بالخيول. منعها الطبيب من الإقتراب منها. بكت، بعد سنوات من التوقف عن ممارسة هويتها، وهي تنظر إلى صورتها وهي تعانق رأس الحصان.
أقرأ عن وأشاهد كل يوم مئات الضحايا يسقطون بصاروخ ” ذكي” واحد لاغير. قنبلة ” ذكية” واحدة لاغير ! و رتل من المسيرات ” الذكية”. لا فارس و لا فروسية. آلة تدمّر. تغتال ” بذكائها الصناعي ” عقول البشر وتقطع أجسادها .
عبر آلاف السنين كان ذاك المخلوق الجميل ، الحصان، بهاء الوسامة والإجلال. كان رفيق الرحلات، شريك المعارك قائدها. على صهيله قامت إمبراطوريات، وعلى ظهره فرسان رسموا حدود دول، أقيمت حضارات ، و حسمت مصائر شعوب.رمزاً للبطولة كان. رمزاً للوفاء و الصبر والهيبة كان. ووسيلة الترحال أيضاً كان.
لم يتقوقع بجنسية أو عرق أو لون أو دين أو لغة. كان ومازال حصاناً في كل أصقاع الكون: وسيماً، معتدّاً، وفياً، صبوراً واقفاً بكبرياء فارسه . له أعراق ، كما البشر..
في كابوسي، روى لي الحصان، بطل المشهد، قصته بثوان: عدو ” غبي” يحاول اختراق جسدي وعائلتي. جاءني من حيث لا أدري و لا هو يدري. عجزتُ عن الإلتحام. هذه الحروب ليست حروبي، رأسها ليس من فصيلتي.
أعلنت هزيمتي و ما خسرت المعركة ! خرجت من النار أحمل الأمومة و البراءة.
حصان ابنتنا ” الذكي ” بفطرته،بجماله، بكبريائه ونبله، وآلة القتل ” ذكية الصنع”، ألّفا وأعّدّا وأخرجا مشهد حلمٍ، ما استطاع أن يكون هادئاً !
صناعة الحروب تنتصر بجرمها ! وصناعة الجمال تنسحب بنقائها.
إنه كابوس العصر.
بوابة الشرق الأوسط الجديدة
The Horse …. And the Nightmare of Our Times
Reda Asaad
Washington– Last night, I awoke from a terrifying nightmare.
A “smart” missile struck a horse stable.
The horses’ bodies and severed limbs flew through the air and fell without a whinny. One horse staggered out, drenched in blood. Its wounds bore no trace of a spear’s cast, a dagger’s thrust, or a sword’s blow. They were burns and shrapnel wounds.
Yet it whinnied with dignity.
It charged forward as though into battle or a race, carrying on its back a mother shielding her child with her own body. The horse reared high on its hind legs, celebrating their survival. The child fell into my arms.
I woke with a cry.
Even after awakening, the scene remained alive within me, raging as though it were still unfolding before my eyes. That was the nightmare: a stable of horses torn apart, their bodies shredded by the shrapnel of a deranged machine. A horse pounded the earth with its hooves, its whinny piercing the air. It raised its forelegs, declaring that the calamity before it was greater than anything courage or training could overcome. It looked toward the mother and her child, reassured that they were still under its protection—two riders upon its back.
Every dream-and every nightmare-raises questions when the dreamer awakens.
Why? and What? are the questions we ask most often in search of explanation and reassurance.
Why the noble horse? Why the “smart” missile? Why the young mother and her infant? Why so much blood? What invaded the landscape of my dreams and placed before me such a nightmare? And why did it choose the horse as its hero?
Our daughter loved horseback riding. As a child, she pursued it with genuine passion. Before mounting, we would watch her stroke the horse’s head, gently caress its face, and speak to it. The horse always seemed to answer in its own silent, graceful way.
Eventually she developed an allergy to horses. Her doctor forbade her from going near them. Years after she had stopped riding, she wept while looking at an old photograph of herself embracing a horse’s head.
Every day I read about and watch hundreds of victims killed by a single “smart” missile, a single “smart” bomb, or a convoy of “smart” drones.
There are no horsemen anymore.
No chivalry.
Only machines.
For thousands of years, this magnificent creature-the horse-has embodied beauty, nobility, and honor. It accompanied travelers, shared the hardships of war, and often led the charge into battle. Empires rose to the sound of its whinny. Upon its back, horsemen drew the borders of nations, civilizations were built, and the destinies of peoples were decided.
The horse became a symbol of heroism, loyalty, patience, and dignity.
It was also humanity’s faithful companion in travel.
It belonged to no nationality, race, color, religion, or language. It was-and remains-a horse in every corner of the world: noble in appearance, proud in bearing, loyal, patient, standing tall with the dignity of its rider.
Like human beings, horses have different breeds.
Then the horse-the hero of my dream-told me its story in a few fleeting moments:
“A foolish enemy tried to pierce my body and destroy my family. It came from a place unknown to me-and unknown even to itself. I was denied the chance to confront it. These are not my wars. The mind behind them is not of my kind. I declared defeat, yet I did not lose the battle. I emerged from the flames carrying motherhood and innocence.”
Our daughter’s horse-intelligent by instinct, beautiful, proud, and noble-and a machine of death, “smart” by human design, together composed, directed, and staged a dream that could never be peaceful.
The industry of war triumphs through its crimes.
The creation of beauty retreats with its purity.
This is the nightmare of our age.
Great Middle East Gate
